А.Н. Апухтин. Стихотворения. Песни моей отчизны.


Перед операцией

       Вы говорите, доктор, что исход
       Сомнителен ? Ну что ж, господня боля !
       Уж мне пошел пятидесятый год,
       Довольно я жила. Вот только бедный Коля
       Меня смущает: слишком пылкий нрав,
       Идеям новым предан он так страстно
       Мне трудно спорить с ним; он, может быть, и прав;
       Боюсь, что жизнь свою загубит он напрасно.
       О, если б мне дожить до радостного дня,
       Когда он кончит курс и выберет дорогу.
       Мне хлороформ не нужно: слава богу,
       Привыкла к мукам я... А около меня
       Портреты всех детей поставьте, доктор милый,
       Пока могу смотреть, хочу я видеть их.
       Поверьте: в лицах дорогих
       Я больше почерпну терпения и силы !
       Вы видите: вон там, на той стене,
       В дубовой рамке Коля, в черной - Митя...
       Вы помните, он умер в дифтерите
       Здесь, на моих руках, вы всё твердили мне,
       Что заражусь я непременно тоже.
       Не заразилась я, прошло тринадцать лет...
       Что вытерпела я болезней, горя... боже !
       Вы, доктор знаете... А что же Саша ? Нет !
       Тыт он с своей женой... Бог с нею !
       Снимите тот портрет, в мундире, подле вас;
       Невольно духом я слабею,
       Как только встречу взгляд ее холодных глаз;
       Всё мучит Сашу в ней: бесцельное кокетство,
       Характер адский, дикая вражда
       К семейству нашему... Вы знали Сашу с детства,
       Не жаловался он ребенком никогда,
       А тут, в последний раз, - но это между нами -
       Он начал говорить мне о жене,
       Потом вдруг замолчал, упал на грудь ко мне
       И плакал детскими, бессильными слезами...
       Я людям всё теперь простить должна,
       Но каюсь: этих слезь я не простила...
       А прежде как она любила,
       Каким казалась ангелом она !
       Вот Оля с детками. За этих, умирая,
       Спокойна я. Наташа, ангел мой !
       Уставила в меня глазенки, как живая,
       И хочет выскочить из рамки золотой.
       Мне больно шевельнуть рукой. Перекрестите
       Хоть вы меня... Смешно вам, старый атеист,
       D153154.12
       Что ж делать, бог простит! Вот так... Да отворите
       Окно. Как воздух свеж и чист!
       Как быстро тучки белые несутся
       По неразгаданным, далеким небесам...
       Да вот еще к моим похоронам,
       Конечно, дети соберутся.
       Скажите им, что, умирая, мать
       Благословила их и любит, но ни слова,
       Что я так мучилась... Зачем их огорчать!
       Ну, доктор, а теперь начните я готова!..
      
       (Июль 1886)