Бестужев-Марлинский. Стихотворения.


Подражание первой сатире Буало

       Бегу от вас, петропольские стены,
       Сокроюсь в мрак лесов, в пещеры отдаленны,
       Куда бы не достиг коварства дикий взор
       Или судей, писцов и сыщиков собор.
       Куда бы ни хвастун, ни лжец не приближался,
       Где б слух ни ябедой, ни лестью не терзался.
       Бегу!.. Я вольности обрел златую нить.
       Пусть здесь живет Дамон, - он здесь умеет жить.
       За деньги счастия нередким став примером,
       Он из-за стойки в год возникнул кавалером.
       Пусть Клит живет, его коммерчески дела
       Французов более нам причинили зла.
       Иль Граблев, коего бесчинства всем знакомы,
       Ивана Каина могли б умножить томы.
       Иль добестный одной дебелостью Нарцисс
       Пускай меняет здесь сиятельных Лаис.
       Пусть к пагубе людей с друзьями записными
       Понт счастье пригвоздил за картами своими.
       Пусть Грей, любя одни российские рублии,
       Катоном рядится отеческой земли
       И с четками в руках твердит: "Чтоб жить безбедно,
       Таким л'юдям житье в продажной стороне.
       Но мне здесь жить? К чему? И что здесь делать
       мне?
       Могу ль обманывать? Могу ли притворяться?
       Нет! Чтоб возвыситься - постыдно пресмыкаться!
       Свободен мыслию, хоть скованной судьбой,
       Не променяюсь я за выгоды душой.
       Не захочу, на крест иль чин имея виды,
       Смывать забвением вельможные обиды
       Иль продавать назло и вкусу, и ушам
       Тому, кто боле даст, стиховный фимиам!
       Служить любовникам не ведаю искусства
       И знатных услаждать изношенные чувства;
       Я продаю товар, каков он есть, лицом:
       Осла ослом зову, Бибриса - подлецом.
       За то гоним, презрен, забыт в несчастной доле,
       Богат лишь бедностью, скитаюсь в Петрополе.
       "Скажи, к чему теперь, - я слышу, говорят, -
       Слинявшей мудрости цинический наряд?
       Сей добродетели Обуховской больницы
       Давно в помине нет у жителей столицы.
       Высокомерие здесь - титул богачам,
       А гибкость, рабство, лесть приличны беднякам.
       Сим только способом бессребренны поэты
       Исправить могут зло их мачехи-планеты".
       Так! В наш железный век Фортуна-чародей
       Творит директоров из глупых писарей.
       Злорада, например, на смех, на диво свету
       С запяток в пышную перенесла карету
       И, золотым шитьем сменивши галуны,
       Ввела и в честь, и в знать умильностью жены.
       Теперь он, пагубным гордясь законов знаньем,
       Упитан грабленным соседей достояньем,
       С сверкающих колес стихиею своей
       Из милости грязнит достойнейших людей.
       Меж тем как Персий наш пешком повсюду рыщет
       И обонянием чужих обедов ищет;
       И, рад или не рад, нуждою приведом,
       По дыму трубному спешит из дому в дом.
       Конечно, росский Тит, в наградах справедливый,
       Вплетая в лавр побед дельфийские оливы,
       Гордыню разгромив, в Европе бедных муз
       Рукою благости освободил от уз.
       Меч превращается в Эрмиев жезл крылатый.
       Наш Август царствует, - но где же Меценаты?
       Опорой слабого кто обречется быть?
       Притом возможно ли дорогу проложить
       Сквозь тысячи певцов, искателей голодных,
       Стихосплетателей похвал простонародных,
       На коих без заслуг струится дождь щедрот:
       Шмели у пчел всегда их расчищают сот.
       На коих без заслуг струится дождь щедрот:
       Шмели у пчёл всегда их расхищают сот.
       Престанем же наград лелеять ожиданье, -
       Без покровителей что значит дарованье?
       Ужель не видим мы Боянов наших дней,
       Влачащих жизнь свою без денег, без друзей,
       Весной без обуви, а в зиму без шинели,
       Бледнее схимников в конце страстной недели,
       И получающих в награду всех трудов
       Насмешки, куплены ценою их стихов,
       На коих потеяв здоровье и именье,
       Лишь в смерти зрят себе от бедности спасенье?
       Иль, за долги в тюрьме простершись на досках,
       Без хлеба в жизни сей, бессмертья ждут в веках.
       На авторов давно прошла у знатных мода,
       И лучший здесь поэт, честь века и народа,
       Вовек не будет чтим с шутами наравне.
       "Ступай в подьячие, там счастье"- шепчут мне.
       Неужели должен я, наскучив Апполоном,
       Как прежде рифмами, - теперь играть законом
       И локтем обметать чернильные столы?
       Как? Что и я, сменив корысть на похвалы,
       В детале крючкотворств бессмысленных блуждая
       И звоном золота невинность заглушая,
       Для сильных стал весы Фемиды уклонять,
       По правде белое - по форме черным звать?
       И в справках вековых в сношениях напрасных
       Бесстыдно волочить просителей несчастных?
       Скорей, чем эта мысль мне в голову придет,
       В июне месяце Неву покроет лёд.
       Скорей луна светить в подлунную престанет,
       Вралев писать стихи, злословить Клит устанет,
       И Трусова скорей увидят храбрецом,
       Чем я решусь сидеть в палатах за столом.
       Почто же медлить здесь? Оставим град развратный,
       Не добродетелью, лишь зданиями знатный,
       Где дерзостный порок деяний всех вождём,
       Заслуги с счастием нейдут одним путем,
       Коварство кроется в куреньях тонкой лести,
       Где должно почести купить ценою чести,
       Где под личиною закона изувер
       В почтеньи истину скрывая тьмой химер,
       Где гнусные ханжи и набожны прелесты
       Ниноны дух таят под покрывалом Весты,
       Где роскоши одной не прегражден успех,
       Науки ж, знание в презрении у всех
       И где к их пагубе взнесли чело строптиво
       Искусства: красть умно и угнетать учтиво,
       Где безаконно всё - и мне велят молчать!
       Но можно ли с душой холодной ободрять
       Столичных жителей испорченные нравы?
       И кто двулику им, пусть указуя правый,
       Не изольет свой гнев в бесхитростных стихах?
       Нет! Чтоб сатирою вливать в порочных страх,
       Не нужно кротких муз ждать вдохновенья с неба, -
       Гнев справедливости конечно стоит Феба.
       "Потише, - вопиют, - вотще и остроты,
       И град блестящих слов пред ними сыплешь ты.
       Взойди на кафедру, шуми с професорами
       И стены усыпляй моральными речами.
       Там - худо ль, хорошо ль - все можно говорить".
       Так, мня грехи свои насмешками прикрыть,
       Смеются многие над правдою и мною,
       И, с ложным мужеством над ранней сединою,
       Чтоб в бога веровать ждут лихорадки в дом,
       Но бледны, трепетны, внимая дальний гром,
       Скучают небесам безверными мольбами.
       А в ясны дни, смеясь над бедными людями,
       "Терпите, - думают, - лишь было б нам легко:
       Далеко до царя, до бога высоко!"
       Но я уверен быв, что для самой Фортуны
       Хоть дремлят, но не спят каратели-перуны,
       От развращения спешу себя спасти.
       Роскошный Вавилон, в последнее: прости!
      
       (Февраль 1819)