А. Блок. Стихотворения. Том 3.


7 "И опять идут двенадцать..."

       И опять идут двенадцать,
       За плечами - ружьеца.
       Лишь у бедного убийцы
       Не видать совсем лица...
      
       Всё быстрее и быстрее
       Уторапливает шаг.
       Замотал платок на шее -
       Не оправиться никак...
      
       - Что, товарищ, ты не весел?
       - Что, дружок, оторопел?
       - Что, Петруха, нос повесил,
       Или Катьку пожалел?
      
       - Ох, товарищи, родные,
       Эту девку я любил...
       Ночки черные, хмельные
       С этой девкой проводил...
      
       - Из-за удали бедовой
       В огневых ее очах,
       Из-за родинки пунцовой
       Возле правого плеча,
       Загубил я, бестолковый,
       Загубил я сгоряча... ах!
      
       - Ишь, стервец, завел шарманку,
       Что ты, Петька, баба что ль?
       - Верно, душу наизнанку
       Вздумал вывернуть? Изволь!
       - Поддержи свою осанку!
       - Над собой держи контроль!
      
       - Не такое нынче время,
       Чтобы няньчиться с тобой!
       Потяжеле будет бремя
       Нам, товарищ дорогой!
      
       И Петруха замедляет
       Торопливые шаги...
      
       Он головку вскидава'ет,
       Он опять повеселел...
      
       Эх, эх!
       Позабавиться не грех!
      
       Запирайте етажи,
       Нынче будут грабежи!
      
       Отмыкайте погреба -
       Гуляет нынче голытьба!