Ваш умный спор, синьоры, бесполезен.
Поэзия похожа на цветок.
Цветок играет всем богатством красок,
Цветет под знойной, жаркой лаской солнца.
Так и поэзия - она цветет
Лишь там, где жар любви ее ласкает.
И потому не ну'жды убирать
В наряды вычур душу молодую.
Довольно - волноваться и страдать.
Кто видел ночи дымку голубую,
Над садом разлитой вечерний свет,
И был в душе взволнован, - тот поэт.
(К академикам)
Когда бы только вам принадлежала
Поэзия, - она бы умерла,
Синьоры, с вами вместе. Для людей,
Не знавших ни страданья, ни любви,
Свет был бы пуст, они бы не нашли
Источника, где жажду утолить.
