Жёсткой, чёрной листвой шелестит и трепещет
кустарник,
Точно в снежную даль убегает в испуге.
В белом поле стога, косогор и забытый овчарник
Тонут в белом дыму разгулявшейся вьюги.
Дымный ветер кружит и несёт в небе ворона боком,
Конский след на бегу порошит, заметает...
Вон прохожий вдали. Истомлён на пути одиноком,
Мёртвым шагом он мерно и тупо шагает.
"Добрый путь, человек! Далеко ль до села,
до ночлега?"
Он не слышит, идёт, только голову клонит...
А куда и спешить против холода, ветра и снега?
Родились мы в снегу, - вьюга нас и схоронит.
Занесёт равнодушно, как стог, как забытый овчарник...
Хорошо ей у нас на просторе великом!
Бесприютная жизнь, одинокий под бурей кустарник,
Не тебе одолеть в поле тёмном и диком!
