А. А. Дельвиг. Стихотворения


(на смерть Державина)

       Державин умер! чуть факел погасший дымится,
       о Пушкин!
       О Пушкин, нет уж великого ! Музы над прахом рыдают!
       Их персты по лирам не движутся, голос в устах
       исчезает!
       Амура забыли печальные, с цепью цветочною скрылся
       Он в диком кустарнике, слезы катятся по длинным
       ресницам,
       Забросил он лук и в молчаньи стрелу об колено
       ломает;
       Мохнатой ногой растоптал свиристель семиствольную
       бог Пан.
       Венч'ан осок'ою ручей убежал из повергнутой урны,
       Где Бахус на тигре, с толпою вакханок и древним
       Силеном,
       Иссечен на мраморе - тина льется из мраморный
       урны, -
       И на руку нимфа склонясь печально плескает струею!
      
       Державин умер! чуть факел погасший дымится,
       о Пушкин!
       О Пушкин, нет уж великого! музы над прахом
       рыдают!
       Веселье в Олимпе, Вулкан хромоногий подносит
       бессмертным
       Амврозию, нектар подносит Зевсов прелестный
       любимец.
       И каждый бессмертный вкушает с амврозией сладостный
       нектар,
       И, отворотясь, улыбается Марсу Венера. И вижу
       В восторге я вас, полубоги России. Шумящей толпою,
       На копья склонясь, ожиданье на челах, в безмолвьи
       стоите.
       И вот повернул седовласый Хрон часы, вот пресекли
       Суровые парки священную нить - и восхитил к Олимпу
       Святого певца Аполлон при сладостной песне
       бессмертных:
       "Державин, Державин! хвала возвышенным поэтам!
       восстаньте,
       Бессмертные, угостите бессмертного; юная Геба,
       Омой его очи водою кастальскою! вы, о хариты,
       Кружитесь, пляшите под лиру Державина! Долго
       не зрели
       Небесные утешенья земли и Олимпа, святого пиита".
       И Пиндар узнал себе равного, Флакк-философа - брата
       И Анакреон нацедил ему в кубок пылающий нектар.
       Веселье в Олимпе! Державин поет героев России.
      
       Державин умер! чуть факел погасший дымится,
       о Пушкин!
       О Пушкин, нет уж великого! Музы над прахом рыдают.
       Вот прах вещуна, вот лира висит на ветвях кипариса,
       При самом рожденьи певец получил ее в дар от Эрмия.
       Сам Эрмий уперся ногой натянуть на круг черепахи
       Гремящие струны - и только в часы небесных восторгов
       Державин дерзал рассыпать по ней окрыленные персты.
       Кто ж ныне посмеет владеть его громкою лирой? Кто,
       Пушкин?!
       Кто пламенный, избранный Зевсом еще в колыбели,
       счастливец,
       В порыве прекрасной души ее свежим венком увенчает?
       Молися каменам! и я за другого молю вас, камены!
       Любите младого певца, охраняйте невинное сердце,
       Зажгите возвышенный ум, окрыляйте юные персты!
       Но и в старости грустной пускай он на лире,
       Гремящей сперва, ударяя - уснет исчезающим звоном!
      
       (Июль 1816)