С. Есенин. Собр. соч. Том 3. Стихотворения. Поэмы.


МОЙ ПУТЬ

       Жизнь входит в берега.
       Села давнишний житель,
       Я вспоминаю то,
       Что видел я в краю.
       Стихи мои,
       Спокойно расскажите
       Про жизнь мою.
      
       Изба крестьянская.
       Хомутный запах дегтя.
       Божница старая,
       Лампады кроткий свет.
       Как хорошо,
       Что я сберег те
       Все ощущенья детских лет.
      
       Под окнами
       Костер метели белой.
       Мне девять лет.
       Лежанка, бабка, кот...
       И бабка что-то грустное,
       Степное пела,
       Порой зевая
       И крестя свой рот.
      
       Метель ревела.
       Под оконцем
       Как будто бы плясали мертвецы.
       Тогда империя
       Вела войну с японцем,
       И всем далекие
       Мерещились кресты.
      
       Тогда не знал я
       Черных дел России.
       Не знал, зачем
       И почему война.
       Рязанские поля,
       Где мужики косили,
       Где сеяли свой хлеб,
       Была моя страна.
      
       Я помню только то,
       Что мужики роптали,
       Бранились в черта,
       В бога и в царя.
       Но им в ответ
       Лишь улыбались дали
       Да наша жидкая
       Лимонная заря.
      
       Тогда впервые
       С рифмой я схлестнулся.
       От сонма чувств
       Вскружилась голова.
       И я сказал:
       Коль этот зуд проснулся,
       Всю душу выплещу в слова.
      
       Года далекие,
       Теперь вы как в тумане.
       И помню, дед мне
       С грустью говорил:
       "Пустое дело...
       Ну, а если тянет -
       Пиши про рожь,
       Но больше про кобыл".
      
       Тогда в мозгу,
       Влеченьем к музе сжатом,
       Текли мечтанья
       В тайной тишине,
       Что буду я
       Известным и богатым
       И будет памятник
       Стоять в Рязани мне.
      
       В пятнадцать лет
       Взлюбил я до печенок
       И сладко думал,
       Лишь уединюсь,
       Что я на этой
       Лучшей из девчонок,
       Достигнув возраста, женюсь.
       ...........
      
       Года текли.
       Года меняют лица -
       Другой на них
       Ложится свет.
       Мечтатель сельский -
       Я в столице
       Стал первокласснейший поэт.
      
       И, заболев
       Писательскою скукой,
       Пошел скитаться я
       Средь разных стран,
       Не веря встречам,
       Не томясь разлукой,
       Считая мир весь за обман.
      
       Тогда я понял,
       Что такое Русь.
       Я понял, что такое слава.
       И потому мне
       В душу грусть
       Вошла, как горькая отрава.
      
       На кой мне черт,
       Что я поэт!..
       И без меня в достатке дряни.
       Пускай я сдохну,
       Только...
       Нет,
       Не ставьте памятник в Рязани!
      
       Россия... Царщина...
       Тоска...
       И снисходительность дворянства
       Ну что ж!
       Так принимай. Москва,
       Отчаянное хулиганство.
      
       Посмотрим -
       Кто кого возьмет!
       И вот в стихах моих
       Забила
       В салонный вылощенный
       Сброд
       Мочой рязанская кобыла.
      
       Не нравится?
       Да, вы правы -
       Привычка к Лориган
       И к розам...
       Но этот хлеб,
       Что жрете вы, -
       Ведь мы его того-с...
       Навозом...
      
       Еще прошли года.
       В годах такое было,
       О чем в словах
       Всего не рассказать:
       На смену царщине
       С величественной силой
       Рабочая предстала рать.
      
       Устав таскаться
       По чужим пределам,
       Вернулся я
       В родимый дом.
       Зеленокосая,
       В юбчонке белой
       Стоит береза над прудом.
      
       Уж и береза!
       Чудная... А груди...
       Таких грудей
       У женщин не найдешь.
       С полей обрызганные солнцем
       Люди
       Везут навстречу мне
       В телегах рожь.
      
       Им не узнать меня,
       Я им прохожий.
       Но вот проходит
       Баба, не взглянув.
       Какой-то ток
       Невыразимой дрожи
       Я чувствую во всю спину.
      
       Ужель она?
       Ужели не узнала?
       Ну и пускай,
       Пускай себе пройдет...
       И без меня ей
       Горечи немало -
       Недаром лег
       Страдальчески так рот.
      
       По вечерам,
       Надвинув ниже кепи,
       Чтобы не выдать
       Холода очей, -
       Хожу смотреть я
       Скошенные степи
       И слушать,
       Как звенит ручей.
      
       Ну что же?
       Молодость прошла!
       Пора приняться мне
       За дело,
       Чтоб озорливая душа
       Уже по-зрелому запела.
      
       И пусть иная жизнь села
       Меня наполнит
       Новой силой,
       Как раньше
       К славе привела
       Родная русская кобыла.
      
       1925