Мы - поздние певцы: мир, злой и обветшалый,
Остави только то для нас,
О чем не грезил он, что проклинал, усталый,
Стремяся рухнуть каждый час.
Что пламенно любил - он выразил невольно
В созданиях искусств и в фолиантах книг.
А нам оставил то, что сбросил добровольно
С своих заржавленных вериг.
И грустно мы поем, толпа певцов печальных,
И прах его цепей венчаем вязью роз, -
Но поздние мечты бледней первоначальных,
А грозы поздние - ужасней первых гроз...
