"Для нас и в августе наступит май!" -
Так думал я, надеждою ласкаем.
Своей судьбы мы, глупые, не знаем:
Поймал минуту, рук не разнимай.
Нашел ли кто к довольству путь прямой?
Для нас самих как можем быть пророком,
Когда нам шалый лёт назначен роком,
И завтра - друг, вчерашний недруг мой?
Поет надежда: "Осенью сберем
То, что весной сбирать старались втуне".
Но вдруг случится ветреной Фортуне
Осенний май нам сделать октябрем?
