Б. Пастернак. Стихотворения. Тт. 1-3.


СМЕРТЬ ПОЭТА

       Не верили, считали - бредни,
       Но узнавали от двоих,
       Троих, от всех. Равнялись в строку
       Остановившегося срока
       Дома чиновниц и купчих,
       Дворы, деревья, и на них
       Грачи, в чаду от солнцепека
       Разгоряченно на грачих
       Кричавшие, чтоб дуры впредь не
       Совались в грех, да будь он лих.
       Лишь был на лицах влажный сдвиг,
       Как в складках порванного бредня.
      
       Был день, безвредный день, безвредней
       Десятка прежних дней твоих.
       Толпились, выстроясь в передней,
       Как выстрел выстроил бы их.
      
       Как, сплющив, выплеснул из стока б
       Лещей и щуку минный вспых
       Шутих, заложенных в осоку.
       Как вздох пластов нехолостых.
      
       Ты спал, постлав постель на сплетне,
       Спал и, оттрепетав, был тих, -
       Красивый, двадцатидвухлетний,
       Как предсказал твой тетраптих.
      
       Ты спал, прижав к подушке щеку,
       Спал, - со всех ног, со всех лодыг
       Врезаясь вновь и вновь с наскоку
       В разряд преданий молодых.
       Ты в них врезался тем заметней,
       Что их одним прыжком достиг.
       Твой выстрел был подобен Этне
       В предгорьи трусов и трусих.