Б. Пастернак. Стихотворения. Тт. 1-3.
ПАМЯТИ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ (Два отрывка)
1
Хмуро тянется день непогожий.
Безутешно струятся ручьи
По клеенчатой двери прихожей
И в открытые окна мои.
За оградою через дорогу
Затопляет общественный сад.
Точно звери вдали пред берлогой
Почернелые тучи лежат.
Мне в ненастьи мерещится книга
О земле и ее красоте.
Я рисую лесную шишигу
Для тебя на заглавном листе.
Я не плачу, я травлю и режу,
Надо запечатлеть на меди
Эту жизнь, этот путь непроезжий,
Этот дождь, этот сад впереди.
Ах, Марина, давно уже время -
Да и труд не такой уж ахти -
Твой заброшенный прах в реквиеме
Из Елабуги перенести.
Торжество твоего переноса
Я задумывал в прошлом году.
Я слонялся у Камского плеса,
Где зимуют баркасы во льду,
Сумрак веял над снежною степью
Черный, точно разбойничий флаг.
Крыши зданий и яблони в крепе
Были белы, как мебель в чехлах.
Ты б в санях переехала Каму
В час налетчиков и громил.
Пред тобой, как пред Пиковой дамой,
Я б от ужаса лед проломил.
2
Мне так же трудно до сих пор
Вообразить тебя умершей,
Как скопидомкой мильонершей
В голодный год среди обжор.
Ведь ты не Пиковая дама,
Чтобы в хорошие дома
Врываться из могильной ямы,
Пугая и сводя с ума.
Ты та же в обращеньи к богу
Из самой глубины земли,
Как в дни, когда тебе итога
Еще на ней не подвели.
Что сделать мне тебе в услугу?
В твою единственную честь
Я жизнь в стихах собью так туго,
Чтоб можно было ложкой есть.
Я наподобье евхаристий
Под вкус бессмертья подберу
Промерзшие под снегом листья
И мандаринов кожуру.
Зима, как пышные поминки.
Средь нашего житья-бытья
В сугробы положить коринки,
Облить вином, вот и кутья.
Светает. Я пишу в постели.
Я только что пришел домой.
Ты помнишь запах стен с похмелья?
Сосновый дух жилья зимой?
И флот речной во льдах затона,
И город на степной земле,
И сад, вглухую заметенный,
Как стол или рояль в чехле.
