Бежавший от сует
И от слепой богини,
Твой друг, младой Поэт
Вдруг стал анахорет
И жизнь ведёт в пустыне...
В душе моей младой
Нет боле жажды славы,
И шумные забавы
Сменил я на покой.
Безумной молодёжи
Покажется смешно,
Что я не пью вино,
Что мне вода дороже,
И что я сплю давно
На одиноком ложе;
Но, несмотря на то,
На тихий звук свирели
В уютный домик мой
Вертлявою толпой
Утехи налетели
И весело обсели
В нём все углы, мой друг;
С печалию ж докучной
Сопутник неразлучной,
Томительный недуг,
И дочь мирского шума
Со свитою своей,
Дущи угрюмой дума
От хижины моей
Стремятся торопливо...
Лишь только боязливо
Задумчивость порой
Заглянет в угол мой,
Покойной и счастливой.
"Оставив шумный свет
Инегу сладострастья,
Как мог во цвете лет
Найти дорогу счастья
Твой ветреный поэт?"
Ты спросишь в изумленьи.
Мой друг! в уединеньи,
Как пышные цветы,
Кипят в воображеньи
Прелестные мечты...
Они волшебной силой
В тени моей немой.
С своей подругой милой
Фантазией младой,
Меня увеселяют
Чудесною игрой
И сердцу возвращают
Утраченный покой,
Который мне в пустыне
Милее всех даров
Обманчивой богини:
И злата, и чинов,
И шумных пирований,
И ласковых речей,
И ветреных лобзаний
Предательниц-Цирцей...
Но ты, мой друг бесценной,
Быть может, хочешь знать,
Как дни мои летят
В Украйне отдаленной.
Изволь: твой друг младой,
Простясь с коварным миром,
С свободою златой,
Душ пламенных кумиром,
Живёт в степи глухой,
Судьбу благословляя;
Он с ложа здесь встаёт,
Зарю предупреждая
И в садик свой идёт
Немного потрудиться,
Взяв заступ, на грядах.
Когда ж устанет рыться,
Он, с книгою в руках,
Под тень дерев садится,
И в пламенных стихах,
Иль в прозе, чистой, плавной,
Чужд горя и забот,
Восторги сладки пьёт.
То Пушкин своенравной,
Парнасский наш шалун,
С Русланом и Людмилой;
То Батюшков, резвун,
Мечтатель легкокрылой;
То Баратынский милый,
Иль с громом звучных струн,
И честь и слава Россов,
Как диво-исполин,
Парящий Ломоносов,
Иль Озеров, Княжнин,
Иль Тацит-Карамзин
С своим девятым томом;
Иль баловень Крылов
С гремушкою и Момом,
Иль Гнедич и Костров
Со стариком Гомером,
Или Жан Жак Руссо
С проказником Вольтером,
Воейков-Буало,
Жуковский несравненный,
Иль Дмитриев почтенный,
Иль Фаворит его
Милонов - бич пороков,
Иль ветхий Сумароков,
Иль Душеньки творец
Любимец Муз и Граций,
Иль важный наш Гораций,
Поэтов образец,
Иль сладостный певец,
Нелединский унылый,
Или Панаев милый,
С идиллией своей
В тиши Уединеной
Дарят попеременно
Мечты душе моей.
Но полдень! В дом укромный
Иду; давно уж там
Меня обед ждёт скромный;
Приятный фимиам
От сочных яств курится;
Мгновенно возбудится
Завидный аппетит
И труженик - пиит
За шаткий стол садится...
Потом на одр простой
Он на часок приляжет;
Бог сна, Морфей младой,
Ему гирлянду свяжет
Из маковых цветов,
И в лёгком сне покажет
Приятелей-певцов...
Они все в Петрополе;
В моей счастливой доле
Лишь их недостаёт!
Под вечер за работу
Иль в сад, иль в кабинет,
Иль грозно на охоту
С котомкой за спиной
Иду с ружьём на бой
Иль с зайцами, иль с дичью!
И возвратясь домой,
Обременён добычью,
Пью ароматный чай...
Вдруг входит навзначай
Ко мне герой Кавказа,
Которого в горах
Ни страшная зараза,
Ни Абазех, ни Бах,
Ни грозный Кабардинец,
Ни яростный Лезгин,
Ни хищный Абазинец
Среди своих долин,
Шесть лет не в силах были
Дух твёрдый сокрушить...
Непобедимым быть,
Казалося, судили
Герою небеса!
Но вдруг его пленили
Прелестные глаза...
Вздыхая и вздыхая,
Не умер чуть боец;
Но сжалясь наконец,
Красавица младая
И сердце и себя,
Героя полюбя,
С рукой ему вручила
Во храме под венцом;
Но скоро изменила
И молодым певцом
Бойца переменила...
Сей отставной Майор,
Гроза Кавказских гор,
Привёз с собой газеты.
Принявши грозный вид,
"Почто, входя, кричит,
Мои младые леты
С такою быстротой,
О труженик младой!
Сокрылись в безднах Леты?
Война, война кипит!
В Морее пышет пламя!
Подняв свободы знамя,
Грек Оттоману мстит!
А я, а я не в силах
Лететь туда стрелой,
Куда стремлюсь душой!
Кровь тихо льётся в жилах,
И с каждым, с каждым днём
Всё более хладеет;
Рука владеть мечём
Как прежде не умеет,
И бич Кавказских стран
Час от часу дряхлеет,
И грозный Оттоман
Пред ним не побледнеет!"
Со вздохом кончив речь,
Майор с себя снимает
Полузаржавый меч,
И слёзы отирает.
О прошлой старине,
О Сечи своевольной,
О мире, и войне
Поговорив довольно,
Мы к ужину идём;
Там снова в разговоры,
А изредка и в споры,
Разгорячась вином
Маиор со мной вступает,
И Порту и Кавказ
В покое оставляет,
Поэзию ругает
И приступом Парнас
Взять грозно обещает!..
Но вот уж первый час!
Морфей зовёт к покою
И старому герою
На вежды веет сон,
Вакх также наступает,
А Старость помогает,
И в спальну быстро он
Качаясь, отступает,
В атаке с трёх сторон...
Майора в ретираде
До ложа проводя,
Я освежить себя
Иду в прохладном саде:
Чуть слышный ветерок,
Цветов благоуханье,
Лепечущий поток,
Листочков трепетанье,
И мрак, и тень древес,
И тишина ночная,
Пучина голубая
Безоблачных небес,
И в ней, в дали безбрежной,
Уныла и бледна,
Средь ярких звёзд одна,
Как лебедь белоснежной,
Плывущая луна;
И древ, и неба своды,
И хижинка моя,
Смотрящаяся в воды
Прозрачного ручья,
И лодки колыханье,
И Филомелы глас,
Всё, всё очарованье
В священный ночи час!
Природы красотоми
Свободно насладясь,
Я тихими шагами
В приют свой возвращусь,
Пенатам поклонюсь,
К ним верой пламенея,
И на одре простом
В объятиях Морфея
Забудусь сладким сном...
Так юного поэта,
Вдали от шуму света,
Проходят дни в глуши;
Ничто его души,
Мой друг, не беспокоит,
И он в немой тиши
Воздушны замки строит!
Заботы никогда
Его не посещают,
Напротив, завсегда
С ним вместе обитают
Свобода и покой
С весёлостью беспечной...
Но здесь мне жить не вечно,
И час разлуки злой
С пустынею немой
Мчит время быстротечно!
Покину скоро я
Украинские степи
И снова на себя
Столичной жизни цепи,
Суровый рок кляня,
Увы! надену я!
Опять под час в прихожей
Надутого Вельможи
Тогда, как он покой
На пурпуровом ложе
С прелестницей младой
Вкушает безмятежно,
Её лобзая нежно,
С растерзанной душой,
С главою преклоненной
Меж челядью златой,
И чинно и смиренно
Я должен буду ждать
Судьбы своей решенья
ОТ глупого сужденья,
Которое мне дать
Из милости рассудит
Ленивый полуцарь,
Когда его разбудит
В полудни секретарь...
Для пылкого поэта
Как больно, тяжело
В триумфе видеть зло,
И в шумном вихре света
Встречать везде ханжей,
Корнетов-дуэлистов,
Поэтов эгоистов
Или убийц - судей
Досужих журналистов,
Которые тогда,
Как вспыхнула война
На Юге за свободу,
О срам! о времена!
Поссорились за оду!..
