На смерть Полины молодой
Твоё желанье исполняя
В смущенье, трепетной рукой,
Я написал стихи, вздыхая.
Коль не понравятся они,
Чего и ожидать не трудно,
Тогда на леность не вини,
А дар от Аполлона скудной,
Который дан мне с юных лет;
Желал бы я, - пачкун бумаги
Писать как истинный поэт,
А особливо для Бедраги;
Но что же делать?... силы нет.
