М. Цветаева. Том 1. Стихотворения.


ОТ ЧЕТЫРЕХ ДО СЕМИ

       В сердце, как в зеркале, тень,
       Скучно одной - и с людьми...
       Медленно тянется день
       От четырех до семи!
       К людям не надо - солгут,
       В сумерках каждый жесток.
       Хочется плакать мне. В жгут
       Пальцы скрутили платок.
       Если обидишь - прощу,
       Только меня не томи!
       - Я бесконечно грушу
       От четырех до семи.