Золотые березы осени венчают холм. Осины. Ели. Толпа старцев
и малые внуки стоят, подымая руки к небу. Бивни, желтые,
исчерченные трещинами, эти каменные молнии, взвились кверху.
Как меткая смерть носится хобот в облаках пыли.
В маленьких очах, с волосатыми
ресницами,
высокомерие. Художник в дикой, вольно наброшенной шкуре вырезает
на
кости видимое и сурово морщит лоб. Камни засыпают ловчую яму, где
двигается только один хобот и глаза.
занавес
4
Твою шкуру секли ливни,
Ты знал ревы грозы, ты знал писки мышей.
Но как раньше сверкают согнутые бивни
Ниже упавших на землю ушей.
