Теперь на наш народ простой
Смотрю я:
Как славит он Христа, душой
Ликуя.
Он, вместо "Смертью смерть поправ",
Так песни
Орет, живот свой надорвав,
Хоть тресни.
Наклавши крашеных яиц
В карманы,
Пред богом падает он ниц
Лишь пьяный.
Он - плод отечественной тьмы,
А впрочем,
Простой народ напрасно мы
Пророчим.
