На гривастых конях, на косматых,
На златых стременах на разлатых,
Едут братья меньшой и старшой,
Едут сутки и двое и трое,
Видят в поле корыто простое,
Наезжают - ан гроб, да большой:
Гроб глубокий, из дуба долблённый,
С чёрной крышей, тяжёлой, томлёной,
Вот и сдвинул её Святогор,
Лёг, надвинул и шутит: "А пору!
Помоги-ка, Илья, Святогору
Снова выйти на божий прорстор!"
Обнял кышку Иван, усмехнулся,
Во всю грозную печень надулся,
Дёрнул срыву, - да нет, погоди!
"Ты мечом!" - слышен голос из гроба.
Он за меч - занимается злоба,
Загорается сердце в груди, -
Нет, и меч не берёт! С виду рубит,
Да не делает дела, а губит:
Где ударит, там обруч готов,
Нарастает железная скрепа, -
Не подняться из гробного склепа
Святогору вовеки веков.
Кинул биться Илья - божья воля!
Едет прочь от широкого поля,
Утирает слезу... Отняла
Русской силы земля половину:
Выезжай на иную путину,
На иные дела!
